Posts etiquetados ‘Borges’

Infinitos

Martes, 17 de Novembro, 2015

HAI UNS días sorprendínme dicíndolle a alguén aquilo tan bíblico de “setenta veces sete”. A primeira vez que vin tal expresión non acabei de entender que tiña de rara unha operación cun resultado tan finito como 490 e que Xesucristo usaba como sinónimo de infinitude. Tempo despois, tropecei cun uso igualmente simbólico dos números en Borges. O escritor arxentino atopa o infinito tamén na táboa do 7, aínda que bota man dun par, o 14. O infinito dá moito xogo cando o descobres na infancia, na primaria: quérote infinito de infinito (ou ódiote), diciamos naqueles tempos de amores e odios inamovibles (polo menos durante uns días). Con ese concepto que se representa co que semella un oito tombado tamén aprendimos o que pasa cando multiplicas por cero ou por infinito. É curioso que unha serie de televisión tan popular como os Simpson inclúa un concepto matemático como o de multiplicarse por cero, imperativo que usa Bart. Iso si, o de “multiplícate por cero” é un invento da versión española (na orixinal, a frase é un soso “come os meus pantalóns curtos”). Cando traballas con estatísticas, descobres que os números son obxectivos pero as interpretacións, nin moito menos: 490, por exemplo, pode ser moito ou non, igual que 14. A miña avoa tiña un número infinito peculiar. Ameazaba con aquilo de “vouche dar máis paos que pelos tes na cabeza” e sabías que iso era un número máis vasto que o infinito.

(Na foto, un corredor infinito nun hospital galego)

Domingo 15

Martes, 14 de Xuño, 2011

Borges, en gris, nunha foto sen data

AS EFEMÉRIDES destes días fanme recordar que hai hoxe 25 anos era sábado. Recórdoo porque o día seguinte, domingo 15 de xuño de 1986, pouco despois das sete da mañá, lin nun quiosco de Madrid aquel titular desolador: «Morreu Jorge Luis Borges». Ademais da sorpresa pola noticia, lembro como se fose hoxe a faciana do quiosqueiro fitando para min, como preguntando de onde viría a esas horas ese mozo con cara de non ter durmido. Era certo: pasara a noite na casa dun pontevedrés cuns amigos, xogando á baralla, nunha dura pero vitoriosa pugna. Un mes antes eu fixera outro titular mortuorio, para anunciar en El Ideal Gallego a morte de Ánxel Fole. Daquela non lera nin ao escritor de Lugo nin ao de Bos Aires. Fíxeno despois. Eu era máis de Julio Cortázar, porque naquel tempo xuvenil, tan proclive aos maximalismos, as cousas eran dunha forma ou xusto da contraria: ou eras de Felipe ou de Fraga, ou do Madrid ou do Barça, ou de Godard ou de Ozores, ou de galletas ou de torradas, de ‘Rayuela’ ou de ‘El Aleph’. Despois, co paso do tempo, descobres que as cousas non son nin brancas nin negras, senón todo o contrario, e que o gris, como dicían todas as miñas mulleres cando exercían de asesoras de imaxe, é unha cor que «vai con todo». E Borges e Fole e Cortázar, tamén.